Poeta

Ao que chamam poesia está de longe ser
O que lhe dão nome.
Os meus fragmentados textos
São fruto de vivências desgastadas pela memória
Traduzidas em linguagem,
Que aqueles que a sabem admirar, confundem com tal conceito.

Não sou poeta de todo, pelo menos,
Não de nome.
Poesia são as palavras não pensadas que surgem?
É todo o sentimento que rebola cá dentro?

Então sim, sou poeta.

Sinto, sinto até demais!
Cresce gradualmente, perde-se constantemente!

Procuro as respostas para os meus pensamentos solitários.
Diambulo entre palavras e mando-as sobre fôlego gasto
De mentiras e verdades desconhecidas.

Poeta pinta quadros com os olhos
E fala com o silêncio.

Poeta, sente, vive, morre por dentro
E cria beleza com os seus males e alegrias
Dadas ao longo do seu caminho.