A MORTE VIVE EM MIM …
A morte está aqui,
no vinho e bingo do meu pensar.
Silenciosa sombra de olhos arregalados,
olhos que me olham em pálido tombo
e o olhar me esfriam.
Escravos sopros,
que me sopram sobre a pele
as profundezas sem fundo do inferno,
sopros de um rude inverno que me arrepiam.
É esta morte de não viver,
a mais morta das mortes
do meu acontecer em branco.
Esta morte de alma em dor,
vestida de coagulações de amor,
calçada de emoções em pranto e desnorte.
A morte está aqui no vazio do meu lugar,
como uma voz em cinza pelo ar
que o vento gosma sobre a minha cara.
Esta morte que em mim chora
como uma lágrima pelos ângulos da noite
onde o amanhecer se esconde na insónia da saudade.
Esta morte que em mim vive,
como uma frágil fraga,
caída onde o nada mais sobra me engasga
emoldado em palavras mudas no fôlego das visões,
que me traça em pó as sinas das ilusões,
que me desmonta o verbo ser de todas as luzes,
que me desacredita de todos os acreditares,
que me crucifica a todas as cruzes do passado.
E esta morte aqui em mim,
como uma adaga que atalha o sentir,
uma mortalha que me amortalha em desencontro,
que me espelha invisível,
que me espalha na boca de uma multidão indizível.
.
.
.
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Comments
vida versus morte
a morte com seus nós
habita em todos nós:
Por vezes sentimos-lhe a voz!
Felizmente
também a vida
nos convida
e diz: Presente!
Belo trabalho!
1 abraç0o!
Abilio