SETE PALMOS DE TERRA INJUSTA

Perdão de não me perdoar.

Dor lupa que me alivia os olhos
de choros orvalhos.

Sentimentos de erva daninha
me escoltam o olhar pelo horizonte.

Humedece-me o suor deste pânico
de me perder fraco na força do fogo largo
na minha estreita compaixão.

Aplaca-me a fúria,
dialogante turbulência no meu arrepio
compassado de espera.

Aguardo-me em harpas mudas
que se apinham escadas sem pilar
nos picos do meu ácido estar.

Alude-me a luz de palavras tantas.

Altos e baixos
postos à bruta no púlpito da alma
simulam sete palmos de terra injusta.

Magnânima brisa deste negro sentir
o tempo em promessas obesamente ocas.

Inviáveis neuras queixam graduações à vista.

Aponto-me aos pólos descurando alas de céu e mar.

Preâmbulos de utopia amainada empate a zero.

Desentendo-me de apelos
culposos à pedrada no feto de uma agenda
possuída de aparatos solteiros.

Tardo-me rodeio de suspiros suspeitos
em vogais imorais.

Livro-me em livro
escutado leitura crivo
por uma voz que me belisca o ir do corpo.

Afinal não estou morto.