Está a chover, leva chapéu...

Vesti a gabardina da minha protecção...
Por baixo do sintético impermeável,
não há chuva de fragilidades que me molhe...
Nem nuvem de sentimentos que me apanhe desprevenida
num dos estranhos acasos da vida...
Ao longe,
ouço, em surdina,
os sussurros burros do meu coração,
e pego num esquelético guarda-chuva sem pano,
que mais parece um pára-raios invertido...
Porque não sou capaz de fechar de vez,
os braços dos sonhos,
com a simplicidade com que fecho este velho guarda-chuva?
E teimo em saltar botões e casas da gabardina
para deixar entrar salpicos de emoções?
Porque saio com chinelos de enfiar no dedo,
em vez de galochas,
se sei que vou enfiar os pés nas poças?
E a agua entra sedenta e fresca
triunfante de me lavar a pele
e eu descubro que a gabardina encolhe,
fica pequenina
e é feita de papel...
E eu gosto que a chuva me molhe,
mas não confesso...
A minha protecção é um rasto quarto minguante,
num quarto sem portas, nem janelas e de telhado desdentado...
E os sonhos olham-me, riem-se, molham-me,
ganham-me, como ganharam tantas vezes o troféu do céu do meu sentir...
E eu...
Deixo-me ir...
Exausta de lutar, farta de gritar...
A gabardina diminuta luta comigo,
num abrigo claustrofóbico,
as varetas do chapéu, contorcem-se e tentam arranhar-me a cara
e o meu coração dispara em cada pingo de chuva que me toca...
E a gabardina morde-me e arde-me...
E eu insisto enquanto aguento,
mas o tempo de Inverno provoca-me terno...
E eu aceito-o dentro do peito...
Dispo-me, num baptismo de nudez integral,
intimo e pessoal...
Ajoelho-me...
De cabelos molhados, escorrendo pelos seios
cheios de amor, castigados pela dor...
E já não minto, sei o que sinto...
A agua das poças é tão morna...
A agua da chuva é tão fresca
e eu nunca gostei de gabardinas...