Morto-vivo

Ergue-se do caruncho do jazigo
O defunto do destino
Exibindo a carne putrefacta
Sob a escuridão do pessimismo

Perambulando sem rumo
Arrasta o cadáver carcomido
Sob o transe do cepticismo
Que não o deixa sorrir

A dormência de fantasiar
Rolha-lhe a pele apodrecida
Coberta por roupas esfarrapadas
Que corroboram a morte do espírito

Na sua sepultura pode-se ler
Aqui jaz um pobre derrotista
Que não soube sonhar
E que agora carrega
Uma alma que não sente